Zulu

– Está com medo, homenzinho?... Diga: está com medo?

Ali não respondia – víboras demais na boca.

– Está vendo o que está acontecendo, zuluzinho? Está vendo?!

Não, não via nada. Tinham-no agarrado pela raiz dos cabelos e puxado

até a frente da árvore do jardim para forçá-lo a olhar. Ali, teimoso, enfiava a

cara entre os ombros. As palavras do gigante encarapuçado mordiam sua nuca.

Não queria levantar os olhos. Nem gritar. O barulho das tochas crepitava em

seus ouvidos. O homem apertou o escalpo de Ali em sua mão calejada:

– Está vendo, zuluzinho?

O corpo balançava, trapo mole, no galho do jacarandá. O torso luzia

debilmente sob a lua, mas Ali não reconhecia o rosto: aquele homem

pendurado pelos pés, aquele sorriso ensanguentado acima dele, não era o de

seu pai. Não, não era ele.

Realmente não.

Verdadeiramente, não mais.